Дял:
27 Много представителни авангардни стихове
на авангардни стихове те се появяват през първата половина на двадесети век и се характеризират като авангардна тенденция като цяло със свободен и иновативен стил, който не е свързан с литературните конвенции..
Авангардът в поезията не уважава метриката, поема рискове, е непочтителен и много креативен, до степен на практикуване на пълна свобода.
Тази анархия се наблюдава в използваната типография и начина за превеждане на редовете на хартия (с главата надолу или под формата на животни, спирали и т.н.), включващи рисунки, звуци и мечтания или странни ситуации..
Авангардната поезия умишлено апелира към лошото правопис, към създаването на несъществуващи думи и към освобождаването на съединители и други граматически ресурси..
Темата също излиза извън рамките на обикновените и думите не се стремят да имат значения, които са извън самите думи, т.е..
Всички тези характеристики бяха много забележими в авангардната поезия на Европа. Когато този проникнат в Америка, писателите на този континент го възприеха, за да изразят социалистическите си политически идеали и загрижеността си за социалните въпроси..
Затова те обсъдиха в тематичните си стихове за проблемите на човечеството, използвайки повече или по-малко изтънчени метафори, но в крайна сметка отразяващи техния ангажимент към хората.
Може би се интересувате от 15-те най-забележителни представители на авангарда.
Списък на стихотворения от главните автори на авангарда
Август 1914 г.
Автор: Висенте Хуидобро
Това е реколтата на границите
Зад хоризонта се случва нещо
Всички градове са окачени на бесилото на сиянието
Градовете, които подушват тръби
Halali
Halali
Но това не е песен
Мъжете се отдалечават
Ебони Реал
Автор: Николас Гилен
Видях те в един миг, един следобед,
Ебони и аз ви поздравих;
трудно между всички стволове,
трудно между всички стволове,
сърцето ти си спомних.
Arará cuévano,
ще оре sabalú.
-Истински абанос, искам лодка,
Истински абанос, от черното дърво ...
-Сега не може да бъде,
Чакай, приятел, чакай,
чакай ме да умра.
Arará cuévano,
ще оре sabalú.
-Истински абанос, искам гърдите,
Истински абанос, от черното дърво ...
-Сега не може да бъде,
Чакай, приятел, чакай,
чакай ме да умра.
Arará cuévano,
ще оре sabalú.
-Искам квадратна маса
и флагчето на знамето ми;
Искам тежко легло,
Искам тежко легло,
Ебони, от дърво,
О, от черното ти дърво ...
-Сега не може да бъде,
Чакай, приятел, чакай,
чакай ме да умра.
Arará cuévano,
ще оре sabalú.
Видях те в един миг, един следобед,
Ebony, и аз ви поздравих:
трудно между всички стволове,
трудно между всички стволове,
сърцето ти си спомних.
Смех и Милтън
Автор: Хорхе Луис Борхес
От поколения рози
Това на фона на времето е загубено
Искам човек да бъде спасен от забравата,
Една без бележка или знак между нещата
Какви бяха те? Съдбата ми дава
Този дар на именуване за първи път
Този мълчалив цвете, последният
Роза се приближи до лицето на Милтън,
Без да го видя О, ти, червено или жълто
О бяла роза от изтрита градина,
Магически остави миналото си
Неземно и в този стих блести,
Злато, кръв или слонова кост или тъмни
Като в твоите ръце, невидима роза.
Птицата
Автор: Октавио Пас
В прозрачната тишина
денят почиваше:
прозрачността на пространството
това беше прозрачността на мълчанието.
Светлината на небето утихна
растежа на тревата.
Буболечките на земята, между камъните,
под еднаква светлина те бяха камъни.
Времето в минута бе пресилено.
В тишината
погълна се по обяд.
И птица пееше, тънка стрела.
Ранените сребърни гърди вибрираха в небето,
листата се преместват,
билките се събудиха ...
И почувствах, че смъртта е стрела
Кой не знае кой стреля
и в отварянето на окото умираме.
Черните вестители
Автор: Сезар Валехо
Има удари в живота, толкова силни ... Не знам!
Удари от омразата към Бога; сякаш пред тях,
махмурлукът на всичко пострадал
ще бъде empozara в душата ... Не знам!
Те са малко; но те са ... Те отварят тъмни канавки
в най-жестокото лице и най-силната кръста.
Вероятно ще бъдат жребците на варварите Атилас;
или черните вестители, които Смъртта ни изпраща.
Те са дълбоките падания на Христовите души
на известна вяра, че съдбата богохулства.
Тези кървави удари са пращенето
от хляб, който изгаря във вратата на фурната.
И човекът ... Беден ... беден! Обърни очи
когато над рамото ни нарича пляскане;
обърква луди очи и всичко живее
тя става овластена, като локва на вина, в погледа.
Има удари в живота, толкова силни ... Не знам!
Поема XX
Автор: Пабло Неруда
Тази нощ мога да напиша най-тъжните стихове.
Напишете например: „Нощта е звездна,
и те треперят, сини, звездите, в далечината ".
Нощният вятър се върти в небето и пее.
Тази нощ мога да напиша най-тъжните стихове.
Обичах я, а понякога и тя ме обичаше.
В такива нощи я я държах на ръце.
Целунах я толкова много пъти под безкрайното небе.
Тя ме обичаше, понякога я обичах.
Как да не обичаше големите му фиксирани очи.
Тази нощ мога да напиша най-тъжните стихове.
Да мисля, че нямам това. Чувствам, че съм го изгубил.
За да чуе огромната, огромна нощ без нея.
И стихът пада на душата, както на тревата росата.
Какво значение има това, че моята любов не можеше да го задържи.
Нощта е звездна и тя не е с мен.
Това е всичко. В далечината някой пее. В далечината.
Душата ми не се задоволява с това, че я е изгубила.
Колкото да я приближи погледът ми я търси.
Сърцето ми я търси, а тя не е с мен.
Същата нощ, която ги прави бели
дървета.
Ние, тогавашните, вече не сме същите.
Вече не я обичам, вярно е, но колко много я обичах.
Гласът ми търсеше вятъра да докосне ухото ти.
От друг. Това ще бъде от друг. Като преди моите целувки.
Гласът му, ясното му тяло. Неговите безкрайни очи.
Вече не я обичам, вярно е, но може би я искам.
Любовта е толкова кратка и забравата е толкова дълга.
Защото в нощи като този аз го имах между моите
оръжие,
душата ми не е доволна от това, че я е изгубила.
Въпреки че това е последната болка, която ме причинява,
и това са последните стихове, които ви пиша.
Ода на Рубен Дарио
Автор: José Coronel Urtecho
(Съпровождане на шкурка)
Измъкнах циментавия лъв докрай.
Знаеш, че сълзите ми бяха сълзи,
Не бисери. Обичам те.
Аз съм убиецът на твоите портрети.
За първи път ядяхме портокали.
Не е па-шоколад - каза вашият ангел-пазител.
Сега бихте могли перфектно
покажи ми живота си през прозореца
като някои картини, които никой не е рисувал.
Роклята на императора висеше
на стената,
колко по-малка от тази пижама
с които сега спиш,
че сте просто душа.
Целунах ти ръцете.
- Стела - говореше си със себе си-
най-накрая пристигна след спирането,
не помня какво ти каза тогава.
Знам, че се смеем.
(Накрая ви казах: „Учителю, бих искал
виж фауна.
Но ти: "Отиди в манастир").
Говорим за Зорила. Вие казахте:
"Баща ми" говорих за приятели.
Отново изваждам тази литература
Вашият нахален ангел.
Ти си се издигнал много.
"Литературата - всичко останало е това".
Тогава разбрахме трагедията.
Това е като вода, когато
наводняват поле, село
няма да вляза в суета
през вратите изпълвам стаите
от дворците - в търсене на канал,
от морето, никой не знае.
Вие, които много пъти сте казвали "Ecce."
Homo "пред огледалото
не знаех коя от двете беше
истинският, ако беше такъв.
(Искате ли да счупите парчета
кристал?) Нищо от това
(мрамор под синьото) във вашите градини
-където преди смъртта ти се молеше на ефрейтора-
където се вози с приятелката си
Аз съм неуважително към лебедите.
II
(Придружаване на барабани)
Имах сбиване
с крадеца на връзките си
(себе си, когато отидох на училище),
което е нарушило вашите ритми
удари се в ушите ...
Либертадор, ще ти се обадя,
ако това не беше нахалство
срещу провансалски ръце
(и песенната книга на Баена)
в "Clavicordio de la Abuela"
-ръцете ти, целуна отново,
майстор.
В нашата къща се срещнахме
да те видя на балон
Напуснал си галера
-тогава открихме, че Луната
беше велосипед-
и се върнахте при голямото парти
от отварянето на куфара.
Баба бе разярена
от вашите парижки симфонии,
децата ядоха
Вашите восъчни круши.
(О, вкусни плодове от восък)
Вие разбирате.
Вие, които сте били в Лувъра,
сред мраморите на Гърция,
и изпълнихте марш
към победата на Самотраки,
разбираш защо говоря с теб
като фотографска машина
в Plaza de la Independencia
на Космопола на Америка,
където сте научили да издигате кентаври
на фермерите от Пампа.
Защото, като ме търси напразно
между завесите на мечтите си,
Накрая ти се обадих
"Учител, учител",
където твоята разкошна музика
Това е хармонията на мълчанието ти ...
(Защо бягаш, господарю?)
(Има няколко капки кръв
във вашите гоблени).
Разбирам.
Съжалявам Нищо не е било.
Аз се връщам към въжето на моя щастлив.
Това ли е Рубен? Да, Рубен беше мрамор
Гръцки. (Не е ли това?)
"Всичко е наред със света", каза ни той
с превъзходния му прозаизъм
нашия скъп сър Роберто
Браунинг. И това е вярно.
FINAL
(С свирка)
Накратко, Рубен,
неизбежен сънародник, поздравявам те
с ми шапка,
които са яли мишките в
хиляда деветстотин и двадесет и цин-
ко. амин.
Колко жалко!
Автор: Леон Фелипе
Колко жалко
че не мога да пея така
за това време също като поетите, които днес пеят!
Колко жалко
че не мога да пея с глас енголада
тези ярки романси
на славата на отечеството!
Колко жалко
че нямам родина!
Знам, че историята е същата, винаги същата, какво се случва
от земя към друга земя, от раса
към друга раса,
как прекарват
тези летни бури от това към този регион.
Колко жалко
че нямам регион,
Вътрешно момиче, провинциална земя!
Трябваше да съм роден в утробата
на кастилската степ
и се родих в град, от който не помня нищо;
Прекарах сините дни на детството си в Саламанка,
и младостта ми, мрачна младост, на планината.
След ... не съм пуснал котва,
и нито една от тези земи не ме вдига
нито ме въздига
да може да пее винаги в една и съща мелодия
до същата минаваща река
подвижване на същите води,
към същото небе, към същото поле и в същата къща.
Колко жалко
че нямам къща!
Къщата на имението беше украсена,
къща
в който ще се запази,
повече от други странни неща,
старо кожено кресло, маса, изядена от молци
(кажи ми
стари вътрешни истории като Франсис Джеймс и Аяла)
и портретът на дядо ми, който ще спечели
битка.
Колко жалко
че нямам дядо, който да спечели
битка,
изобразени с кръстосана ръка
в гърдите, а другият в юмрука на меча!
И колко жалко
че дори нямам меч!
Защото ... Какво ще пея, ако нямам родина?,
не една провинциална земя,
не къща
имение и украса,
нито портретът на дядо ми, който ще спечели
битка,
не стар кожен стол, нито маса, нито меч?
Какво ще пея, ако съм пария?
който едва има слой!
Въпреки това ...
в тази земя на Испания
и в село Алкария
има къща
в която съм от странноприемница
и къде съм, взех назаем,
борова масичка и стол за слама.
И аз имам книга. И всичките ми гащи са
в една стая
много широк
и много бяло
което е в най-ниската част
и най-готино в къщата.
Тя има много ясна светлина
тази стая
толкова широк
и толкова бяло ...
Много ясна светлина
минава през прозорец
с изглед към много широка улица.
И в светлината на този прозорец
Пристигам всяка сутрин.
Тук седя на стола си
и аз печеля дългите часове
четете в книгата си и виждам как се случва
хора през прозореца.
Нещата, които нямат голямо значение
приличат на книга и на стъклото на прозореца
в село Алкария,
и все пак, това е достатъчно
да усещам целия си ритъм на живота в душата си.
Че целият ритъм на света чрез тези кристали се случва
когато преминат
този овчар, който отива след козите
с огромна каяда,
тази жена е претоварена
с товар
от дърва за огрев в гърба,
онези просяци, които идват да влачат своите нещастия, Пастрана,
и това момиче, което ходи на училище толкова неохотно.
О, това момиче! Той спира в прозореца ми
винаги и остава на кристалите
сякаш беше печат.
Каква благодат
той има лице
в натрошеното стъкло
с брадичката си и носа му!
Много се смея, докато я наблюдавах
и й казвам, че тя е много красиво момиче ...
След това ме призовава
Глупак и листа.
Бедното момиче! Това вече не се случва
за тази широка улица
ходене в училище много неволно,
нито спира
в прозореца ми,
тя не стои до останалите кристали
сякаш беше печат.
Това един ден стана лош,
много лошо,
и още един ден камбаните забиха за нея.
И на един много ясен следобед,
за тази широка улица,
През прозореца,
Видях как я взеха
в кутия
много бяло ...
В кутия
много бяло
която имаше малка чаша в капака.
През тази чаша можеше да види лицето й
същото като когато бях
Пегадита до стъклото на прозореца ми ...
Към стъклото на този прозорец
което сега винаги ми напомня за малкия кристал на тази кутия
толкова бели.
Цял ритъм на живота се случва
през стъклото на прозореца ми ...
И смъртта също се случва!
Колко жалко
които не могат да пеят други подвизи,
защото аз нямам родина,
не една провинциална земя,
не къща
имение и украса,
нито портретът на дядо ми, който ще спечели
битка,
не стар кожен стол, нито маса, нито меч,
и аз съм парий
който едва има слой ...
идват, принуждават, да пеят неща, които нямат голямо значение!
Сънят
автор: Хорхе Луис Борхес.
Ако сънят е бил (както се казва) a
примирие, чист покой на ума,
Защо, ако се събудите внезапно,
чувстваш, че си ограбен с богатство?
Защо е толкова тъжно да ставате рано? Часът
тя ни привлича невъобразим дар,
толкова интимен, че е само преводим
в ужас, който събужда Дора
на сънища, които могат да бъдат отражения
съкращения на скрити съкровища,
на безвременна кълбо, която не е кръстена
и че денят се деформира в техните огледала.
Кой ще бъде тази вечер в тъмното
сънувам, от другата страна на стената му?
Похвала на сянката (фрагмент)
автор: Хорхе Луис Борхес.
Възраст (така се казва и името му)
може да е времето на нашето щастие.
Животното е умряло или почти умряло.
Човекът и душата му остават.
Аз живея между блестящи и неясни форми
това не е дори тъмнината.
Буенос Айрес,
който някога е бил разкъсан в предградията
към непрекъснатата равнина,
За пореден път тя е била Реколета, Ретиро,
размитите улици на Веднъж
и несигурните стари къщи
че ние все още наричаме Юга.
В живота ми винаги имаше твърде много неща;
Демокрит от Абдера раздра очи да мисли;
Времето ми беше Демокрит.
Тази Penumbra е бавна и не боли;
преминава през лек спад
и изглежда като вечност.
Колелото на гладните (фрагмент)
авторСезар Валехо.
Чрез собствените си зъби излизам да пуша,
викане, бутане,
спускам панталоните си ...
Вака ми стомаха, вайнуюум,
мизерията ме изважда през собствените ми зъби,
хванат с пръчка от юмрука на ризата.
Камък, на който да седи
Няма да има сега за мен?
Дори този камък, в който раждащата жена се препъва,
майката на агнето, причината, коренът,
Това няма да има сега за мен?
Дори и други,
това, което се е случило, приклекнало душата ми!
Дори варовитият или лошият (смирен океан)
или този, който вече не служи или да бъде хвърлен срещу човека
които ми го дават сега!
Дори и тази, която са открили, преминала и сама в обида,
които ми го дават сега!
Дори криви и увенчани, в които тя звучи
само веднъж разходката на правната съвест,
или поне този, който е хвърлен в достойна крива,
ще падне от само себе си,
в реална професия,
Това ми го даде сега! ...
пеперуда
автор: Николас Гилен.
Бих искал да направя стих, който имах
Пролетен ритъм;
това беше като хубава рядка пеперуда,
като пеперуда, която ще лети
за живота си, и откровен и лек
реворара на топлото ви тяло
от топло палмово дърво
и накрая абсурдният му полет ще почива
-като в синя скала на поляната-
за доста розовото лице ...
Бих искал да направя стих, който имах
всички аромати на пролетта
и това, което една рядка пеперуда би отменила
за живота ви, за тялото ви, за лицето ви.
Как да не бъдем романтични и 19-ти век
автор: Николас Гилен.
Как да не бъдем романтични и 19-ти век,
Не съжалявам,
как да не бъдеш Musset
виждам я този следобед
лежи почти безкръвно,
говорейки отдалеч,
далеч от самия себе си,
на светли, меки, тъжни неща.
Шортите са добре
Те ви позволяват да видите задържаните си бедра
почти мощен,
но болната му белодробна блуза
възстановяващ се
както и шията му-Модилиани,
колкото и кожата-маргаритка-пшеница-ясна,
Маргарита отново (толкова точна),
в случаен шезлонг
случайно до телефона,
Те ми връщат прозрачен бюст
(Нищо, не повече от малко умора).
Това е събота на улицата, но напразно.
О, как да я обичаш така
Не се счупих
от такава пяна, така сонет и мадригал,
Напускам, не искам да я видя,
от толкова Musset и деветнадесети век
как да не бъдеш романтичен.
Водното огледало
автор: Висенте Хуидобро.
Моето огледало, актуално през нощта,
Тя се превръща в поток и се отдалечава от стаята ми.
Моето огледало, по-дълбоко от кълбото
Къде се удавят всички лебеди.
Това е зелено езерце на стената
А в средата спите вашата закотвена голота.
На вълните си, под лъкатушещо небе,
Моите мечти отминават като кораби.
Стоейки в кърмата, винаги ще ме виждате да пея.
В гърдите ми се надига тайна роза
И пиянски славеещи клапи на пръста ми.
Поема 18 (фрагмент)
автор: Висенте Хуидобро.
Тук съм на ръба на пространството и далеч от обстоятелствата
Тръгвам нежно като светлина
Към пътя на изяви
Ще се върна, за да седна на коленете на баща ми
Красива пролет, охладена от вентилатора на крилата
Когато рибата развали морската завеса
А вакуумът е подут от възможен поглед
Ще се върна на водите на небето
Обичам да пътувам като око кораб
което идва и идва във всеки миг
Вече съм докоснал прага шест пъти
от безкрайността, която обхваща вятъра
Нищо в живота
с изключение на предвещателния писък
Нервните океани Какви нещастия ни преследва
в урната на нетърпеливите цветя
намирате емоциите в определен ритъм
Аз съм целият човек
Човекът е наранен от кой знае кой
С изгубена стрела на хаоса
Прекомерен човешки терен
Да, непропорционално и аз го обявявам без страх
Непоносимо, защото аз не съм буржоазна или уморена раса
Може би съм варварин
Нечести болни
Варварски чисти от рутинни и маркирани пътеки
Не приемам удобните ви седалки за безопасност ...
Пролет в зрението
автор: Октавио Пас.
Полирана прозрачна каменна яснота,
гладка фасада на статуята без памет:
зимно небе, отразено пространство
в друг по-дълбоко и по-празно.
Морето диша едва, едва блести.
Светлината спря между дърветата,
армията заспала. Той ги събужда
вятърът с флагове.
Роден от морето, напада хълма,
бездомни сърф
срещу жълтия евкалипт
и се излива в ехото из равнината.
Денят отваря очите и прониква
в очаквана пролет.
Всичко, което докосват ръцете ми, лети.
Светът е пълен с птици.
Клонът
автор: Октавио Пас.
Пейте на върха на бор
спряна птица,
трепереше на трели.
Стани, стрела, на клона,
избледнява между крилата
и в музикалните разливи.
Птицата е парче
който пее и изгаря жив
на жълта бележка.
Вдигам очи: няма нищо.
Мълчание на клона,
върху счупения клон.
И хлябът ни
автор: Хуан Карлос Онети.
Знам само за теб
усмивката Джоконда
с отделни устни
мистерията
упоритата ми мания
да го разкрием
и напредват упорито
и изненадан
опипвам за вашето минало
Знам само
сладкото мляко на вашите зъби
мляко и подигравателно мляко
което ме разделя
и завинаги
на въображаем рай
на невъзможното утре
на мир и тихо блаженство
от подслон и споделен хляб
на всеки ежедневен обект
че мога да се обадя
наш.
Балада на отсъстващите
автор: Хуан Карлос Онети.
Тогава не ми давайте причина, моля
Не давайте съвест на носталгия,
Отчаяние и игра.
Помислете и не ви виждат
Страдайте от вас и не повдигайте писъка ми
Разсъмвайте сами, благодарение на вас, заради мен,
В единственото нещо, което може да бъде
Изцяло мисъл
Обадете се без глас, защото Бог е уредил
Това, ако той има ангажименти
Ако самият Бог му попречи да отговори
С два пръста поздравът
Ежедневно, нощно, неизбежно
Необходимо е да се приеме самотата,
Успокояващо двойни
С миризмата на кучето, в онези влажни дни на юг,
При всяко връщане
На всеки променлив час на здрача
Вашето мълчание ...
Фламенко винетки
автор: Хуан Карлос Онети.
За Мануел Торес
"Ниньо де Херес"
който има багажника на фараона
Портрет на Silverio
Franconetti
Между италиански
и фламенко,
Как ще пееш
тази Silverio?
Плътният мед в Италия
с нашия лимон,
Бях в дълбокия плач
на siguiriyero.
Писъкът му беше ужасен.
Старите
казват, че са се изправили
косата,
и живак беше отворен
на огледалата.
Преминах през тонове
без да ги нарушава.
И той беше създател
и градинар.
Създател на кръгови кръстовища
за мълчание.
Сега нейната мелодия
спя с ехото.
Окончателно и чисто
С последното ехо!
Норма и рай на черните
авторФедерико Гарсия Лорка.
Те мразят сянката на птицата
на прилива на бялата буза
и конфликта на светлината и вятъра
в студената стая със сняг.
Те мразят безплътната стрелка,
точната кърпа на сбогуването,
иглата, която поддържа налягане и розово
в тревната вълна на усмивката.
Те обичат пустинното синьо,
колебаещите се говежди изрази,
луната на полюсите.
извитата танц на водата на брега.
С науката за багажника и пътеката
те запълват глината със светещи нерви
и скейт лубрикант с вода и пясък
харесва горчивата свежест на хилядолетната му слюнка ...
стихар
авторФедерико Гарсия Лорка.
Моето потиснато сърце
чувствам се до зората
болката от тяхната любов
и мечтата на разстоянията.
Светлината на сиянието носи
носталгия
и тъгата без очи
от сърцевината на душата.
Голямата гробница на нощта
нейните черни лифтове
да се скрие с деня
огромната звездна среща.
Какво ще правя по тези полета?
улавяне на гнезда и клони,
заобиколен от сиянието
и тя изпълва душата през нощта!
Какво ще направя, ако имате очи
мъртъв, за да изчисти светлините
и той не трябва да усеща плътта ми
топлината на външния ви вид!
Защо те загубих завинаги
в този ясен следобед?
Днес гърдите ми са сухи
като погасена звезда.
Всяка песен
авторФедерико Гарсия Лорка.
Всяка песен
това е задъхан
на любовта.
Всяка звезда,
една задънена улица
време.
Възел
време.
И всяка въздишка
една задънена улица
от писъка.
завинаги
автор: Марио Бенедети.
Стихотворение за вечна любов.
Ако смарагдът беше непрозрачен, ако златото загуби цвета си, тогава любовта ни щеше да свърши.
Ако слънцето не се е затоплило, ако луната не съществува, тогава няма да има смисъл да живее на тази земя, нито ще има смисъл да живее без моя живот, жената на моите мечти, тази, която ми дава радост ...
Ако светът не се е обърнал или времето не съществуваше, тогава никога няма да умре, нито нашата любов ...
Но времето не е необходимо, любовта ни е вечна, ние не се нуждаем от слънцето на луната или звездите, за да продължим да ни обича ...
Ако животът беше друг, а смъртта дойде, ще те обичам днес, утре ... завинаги ... все още.
Нека сключим сделка
автор: Марио Бенедети.
Непреодолимо стихотворение, за да се признае безкористна любов.
Придружител, знаете, че можете да разчитате на мен, не до две или дори десет, но разчитате на мен.
Ако някога забележиш, че в очите ти виждам теб и вена на любовта разпознаваш в моята, не предупреждавай пушките си или мисли, че делириумът.
Въпреки тази нищо неподозираща любов, знаете, че можете да разчитате на мен.
Но нека да направим окончателна сделка, бих искал да имам вас.
Хубаво е да знаеш, че съществуваш, чувстваш се жив.
Искам да разчитам на две до пет, не така, че да дойдете набързо на моя помощ, но да знаете и да бъдете спокойни, че знаете, че можете да разчитате на мен.
В крака от детето си (фрагмент)
автор: Пабло Неруда.
Детето все още не знае какво е кракът,
И той иска да бъде пеперуда или ябълка.
Но тогава чашите и камъните,
улиците, стълбите,
и пътищата на твърдата земя
те учат крака, че не могат да летят,
които не могат да бъдат кръгли плодове на клон.
След това кракът на детето
беше победен, падна
в битката,
той беше затворник,
осъден да живее в обувка.
Малко по малко без светлина
Той познаваше света по свой собствен начин,
без да знае другия крак, заключен,
изследва живота като сляп ...
обичам
автор: Пабло Неруда.
Жена, щях да съм ваш син за пиене
мляко от гърдите като от извор,
за да те гледам и да се чувстваш до мен и да те имам
със златен смях и кристален глас.
Да те чувствам в вените ми като Бог в реките
и те обожавам в тъжните кости на прах и вар,
защото вашето същество ще мине без болка до мен
и излезе в строфа - чиста от всяко зло-.
Как да знам как да те обичам, жена, как бих могъл да знам?
обичам те, обичам те, както никой не знаеше!
Умрете и все още
обичам те повече.
И все пак
обичам те повече
и още.
Тихата любов
авторГабриела Мистрал.
Ако ви мразех, омразата ми щеше да ви даде
В думите, звучни и сигурни;
Но аз те обичам и любовта ми не се вярва
За този разговор за мъжете толкова тъмно!
Искаш да върнеш писък,
И то идва от толкова дълбоко, че е отменило
Неговият изгарящ поток, слаб,
Преди гърлото, преди гърдите.
Аз съм същият като магазин за хранителни стоки
Приличам на инертна струя.
Всичко за моето безпокойство
Какво е по-жестоко от смъртта!
препратки
- История на съвременната литература. Изтеглено от es.wikipedia.org.
- Авангардната поезия. Възстановен от educ.ar.
- Основни авангардни поети на ХХ век. Изтеглено от timetoast.com.
- Авангардни стихове. Извлечено от mispoemasde.com.
- Авангардната поезия на ХХ век. Изтеглено от estudiaraprender.com.
- Авангард, тотална трансформация. Възстановен от vanguardistasecuador.blogspot.com.ar
- Неруда. Възстановен от Neruda.uchile.cl.
- Ода на Рубен Дарио. Изтеглено от poesi.as.
- Градски листа (s / f). Всяка песен Изтеглено от: ciudadseva.com
- Федерико Гарсия Лорка (s / f). Поет в Ню Йорк. Възстановен от: federicogarcialorca.net
- Примитивни нишки (2016). 7 стихотворения на Хорхе Луис Борхес. Изтеглено от: hiloprimitivos.wordpress.com
- Марксисти (s / f). Стихове на Валехо. Изтеглено от: marxists.org
- Моята книжарница (2010). Пет любовни поеми от Николас Гилен. Изтеглено от: milibreria.wordpress.com
- Norfi (s / f). Стихове на любовта от Марио Бенедети. Изтеглено от: norfipc.com
- Поетичен (s / f). Хуан Карлос Онети. Изтеглено от: poeticous.com
- Време за тост (s / f). Основни авангардни поети на ХХ век. Изтеглено от: timetoast.com.